Ecrire, dit elle

Il est des beautés dans l'anorexie de nos sexes que nulles souffrances ne déparent.

Longtemps sur un piano j' ai écrit des lettres noires, j' y ai laissé peu de blanc, mon petit tombeau rudimentaire à ouvrir chaque jour, enfoncer les touches une à une dans une terre ocre et profonde, je refermai la tombe chaque soir, les mains sales. J'écrivais pour moi, pour personne, pour ne pas en crever.
Le ventre vide errant de salles obscures en bibliothèques rayonnantes, boulimie de savoir... tout mais pas n'importe quoi, la danse, le théâtre, le corps en mouvement, mettre son corps en mouvement mais ne le nourrir que cérébralement. Malaises.

De temps à autre je plongeais dans la mer ... mon corps entier enrobé dans le réel de l'apesanteur, les bulles d'une main plongeante, la froideur sur la peau devait être ce qu' on appelait "réel".
La réalité est une notion que j' ai perdu à un moment donné.
La lucidité virtigineuse de soi dans le monde a peu à peu remplacé l'enveloppe corporelle et je n' étais plus moi, mais quelque chose dans un monde ultra sensible, d'une violence inouïe. Plus de carapace.

Chercher une caresse aux bords des quarantième rugissants

J'avais conscience que la force lumineuse qui m'avait propulsé dans cet état pouvait se transformer en une force féroce, créatrice, destructrice ... et n' ayant pas les armes, ni les nerfs assez solides pour y faire face, effectivement, je tombais à genoux, puis à terre sous les soubresauts de mon corps qui expurgeait les vipères.

La nuit où je visitais en rêve l' asile d'aliénés, la ronde des camisoles et les suicides parachutés me firent sortir de cette torpeur nauséabonde. Au matin, je fermais cahiers, livres et parti battre la campagne avec le chien.
Je n'y reviendrais pas, pas tout de suite, pas ici, l'écriture est une douleur, il faut beaucoup de force et d'amour pour toiser ses démons, et les offrir en pâture, avec de la hauteur.